sábado, 13 de julio de 2013

Fin du siècle, crónica de una performance fotográfica

Bar La Inopia, Malasaña

Entro en la Inopia …

Una ristra de huevos negros estuchados en un gel transparente se descolgaja por las anfractuosidades de un vestido rojo. Sobre él, un rictus de carmín que me saluda.

La gran lámpara de hojas de roble da sombra a la escena artística, plagada de nacionalidades: coreana, australiana, checa, alemana, finlandesa … y vallisoletanías, aunque un madrileñismo muy camp compartía barra y palabras con una psicoterapeuta de París.

La serie “Arquitectura”  se intercalaba entre los bosques taurinos, mostrando el rico y amplio registro de la autora, muy de experimentar últimamente.


De la serie "Arquitectura"
Aunque su exposición de fotos era el leitmotiv, fue su performance social el principal objeto de interés: una colección abigarrada, un verdadero collage de al menos 3 psicólogos cuerdos, 2 músicos de jazz, un historiador caqui, una filósofa feminista, un actuario, un antropólogo hambriento, una motera en sandalias y ningún perro … Otros más que se acercaron creo que no me dijeron ni su profesión.

En el arranque de la trama de este vodevil, el antropólogo acabó con dos trozos de tortilla que yo le había pedido al camarero. Nada, excepto una sonrisa de caníbal satisfecho, lo delataba, pues no se dejó ni las migas sobre la barba.

Jutta ha agrupado una colección interesante, consiguiendo disecar varios viejos tigres asiduos de su escena. Otros bípedos inanes aparecieron luego, torpones y aterrados; y un bullicio tardo-maduro asentía los progresos de la Pfannenschmidt, la fotógrafa alemana-madrileña más chic del momento y una de las juttas más famosas de Google.



Proclive como estaba a rendirme al fin de siglo de Jutta, Christine Rendina me susurró una quedada para escribir de su técnica del siglo XX y un no sé qué transporte de una misteriosa y seductora obra suya desde una galería de Helsinki.






La convocatoria fue un éxito; las imágenes lucirán tres días colgadas para evitar su putrefacción, después saltarán a … aún no sé dónde, huyendo del cierre gubernativo por ruidos de esta sala con cañas, y así nuestras voces de hoy quedarán para siempre atrapadas y transportadas entre las esquinas duras de una obra fotográfica que es parte de la actuación continua y vital de esta artista feraz e ignota, aún.




Dónde y cuándo

Jutta Pfannenschmidt
Exposición "Fin du Siècle" en el Bar La Inopia.
Corredera Baja de San Pablo, 49. Madrid.

Sólo hasta el sábado 13 por la mañana por obras del local. A partir del domingo 14 la exposición será visitable en el bar La Jauría, en la cercana calle Colón.









jueves, 11 de julio de 2013

San Fermín 2013, las tetas de la discordia

Fuente: Internet
Astados, senos y molestos sujetadores

Echarle la culpa a los machistas y a los toros de lo que pasa cada año en San Fermín es tener muy poco mundo y ser tan dogmático como malintencionado.

La manipulación interesada de una foto con una chica semidesnuda a hombros en el San Fermín de este año, ha dado pie a que las estrechas y crédulas –mentes- de algunas personas vean una previolación o un abuso sexual consumado, no consentido por “la mujer” como ente filosófico y político, que no como persona de libre albedrío y con personalidad individualizada.

Eso es lo que se extrae del  enfermizo artículo de Emilia Laura Arias Domínguez, en el que una foto de tantas de esa fiesta le da pie para las especulaciones y militancias más torticeras e interesadas, atacando al “macho", al machismo y al hombre mismo, poniéndolo en la picota junto a las corridas, los toros y todo lo taurino, siendo el toro mismo víctima del hombre cavernícola español, un prototipo imaginario al que le gustaría ver rodando descabellado en una plaza.

La famosa foto en San Fermín 2013
Las manifestaciones juveniles masivas, como conciertos o partidos de fútbol son proclives a la exhibición de senos desnudos, tal vez por el calor que dan sostenes y camisetas entre tanta masa, tal vez por el exhibicionismo femenino –al estilo de los músculos de los hombres- o mejor y más explicativo: por una excitación que ocurre en bastantes mujeres al verse rodeadas de tanto hombre y tanta gente, algo –por otra parte- normal, comprensible y seguramente más saludable de lo que parece, pues no es más histérico que escribir artículos desde el dogmatismo, la estrechez de miras y el desconocimiento más absoluto de la psicología y la sociología juveniles de estos tiempos.

Femen en París
Así Femen, el grupo de prostitutas activistas ucranianas, se desnuda, corta cruces y provoca por media Europa y es tolerable. También lo es pasear desnudo en bicicleta por Valladolid, manifestarse en pelotas contra los toros o despedir a los maridos enseñando las domingas en un puerto militar. Pero es inadmisible cuando hay hombres cerca, “babosos y sobones”, como si excitarse ante la visión de la desnudez femenina fuera la mayor de las aberraciones contra natura.

San Fermines
A continuación presento una amplia galería de fotos tomadas de Internet, tal vez algunas con derechos de autor, que serán inmediatamente retiradas a requerimiento de sus legítimos dueños o involuntarios modelos. 

En ellas se muestran lo infelices y forzadas que están las mujeres en esos momentos y cómo repugnantes hombres heterosexuales y sobones las humillan, abusan de ellas y traumatizan con descaro, con consentimiento de las autoridades más conservadoras y retrógradas … y todo esto en un despreciable ambiente taurino, lleno de chorretes de vino provenientes de botas y porrones,  toros y alegría, que es lo que más jode a las avinagradas e insatisfechas sociales, refiriéndome a las personas envidiosas, claro.



Kate Perry

Lady Gaga

Antitaurinos Time Square

Eufórica y desnuda















Enlaces

Artículo de Emilia Laura Arias Domínguez

Otra referencia
http://memesfeministas.wordpress.com/2013/07/10/tetas-toros-y-asco/

Las guiris desfasando en San Fermín







martes, 2 de julio de 2013

Metro de Madrid: irrespetuosos ladrones de tiempo

Locuras en la Línea 1


El caos organizativo surgido en la Línea 1 por las obras, demuestra la incapacidad de sus gestores para garantizar un servicio digno para el viajero.

Casi las 4 de la tarde

En estos momentos se ha cambiado arbitrariamente el sentido de la línea y los que vamos a Chamartín nos encontramos viajando a Bilbao, o logramos salir del vagón en el último momento.

Sres. Inútiles del Metro de Madrid, aclárense de una puta vez o devuélvanme mi dinero y mi tiempo.

Ayer llegué tarde al trabajo por un retraso de más de 15 minutos en la Línea 6. Espero que no se repita, pues no me gustaría tener más problemas en el trabajo debido a su jodida incompetencia.

Por otro lado, propongo para las Olimpiadas un concurso de Subibaja escaleras con el patrocinio de Metro de Madrid, que es un ejemplo pa tol mundo del deporte. Habrá distintas categorías: la de capacitados, la de cojos, la de señoras con carrito de niño y una vertiente autóctona madrileña: señor con traje caro ayuda a señora suramericana a bajar escaleras.

Más respeto a las personas y menos chulería.











Los hinchas brasileños: un ejemplo de mala educación


Copa Confederaciones, España-Brasil 2013

Ayer sufrí en primera persona la final de la Copa Confederaciones, que enfrentó a Brasil y España. Como el plan era continuar la posible fiesta, acudí con un amigo a uno de los dos bares Marca que existen en Madrid. Allí, una hinchada brasileña muy nutrida, nos hinchaba las narices con sus cánticos estridendentes y su insolencia.

Yo confieso: hasta ayer tenía prejuicios muy favorables hacia los brasileños, pero descubrí una parte muy fea que denomino histeria colectiva, falta de respeto y actitud festiva ofensiva.

Al fin y al cabo estábamos en España, con muchas personas con sus camisetas rojas, que miraban atónitos las pantallas, de puro increíble. Los brasileños gritaban como locos, saltaban y ofendían con sus frases, juramentos y cánticos. Ni en los peores partidos de bar con hooligans borrachos ingleses o adolesccentes alemanes agresivos he visto tanto encono y violencia verbal.

Uno de esos "sanos" muchachotes brasileños, a la sazón de color, besaba con saña con cada gol el escudo de su amarilla camiseta, con la devoción de un poseído, y bailaba como en una ceremonia de candomblé.

Luego golpeaba a dos manos un taburete con la fuerza y estilo de los documentales de Jane Goodall, perdóneseme el símil, aporreándolo sin piedad, y sin que nadie osase incomodarlo, tal vez porque era negro y extranjero, porque un español hubiera sido expulsado del local ipso facto.

Si los bares de Marca quieren ofrecer fútbol de alta tensión, deberían contratar algún gorila -blanco o negro- que calmara o echara de sus bares a los chimpancés, del color que sean.

No se pueden consentir comportamientos de tal estupidez y violencia en los bares madrileños, por decencia y respeto a los que sólo vamos a ver un partido de fútbol; y por seguridad, porque si los dos españoles a los que se enfrentó el primate sapiens brasileño hubieran respondido, a lo mejor esta noticia la habría recogido la sección de sucesos nacional y no esta bitácora madrileña.

Estemos atentos a la importación de la violencia futbolera suramericana. Y no disparen al mensajero, porque es un asunto de la máxima gravedad.





lunes, 1 de julio de 2013

Desidia deportiva. España-Brasil

Foto El Mundo
Final España-Brasil, 2013.


La selección española de fútbol se quedó sin gasolina, sin ilusión, sin ideas y -lo que es peor- sin ganas, en la final de la Copa Confederaciones celebrada en el estadio de Maracaná. Además, el seleccionador Del Bosque se equivocó gravemente al alinear a Torres y Casillas, actualmente muy bajos de forma. De este modo, portería contraria y portería propia quedaban gravemente comprometidas desde el principio del partido.

Tal vez la causa de esto ha sido el fetichismo que el seleccionador les profesa, o lo que es lo mismo: el síndrome Raúl.

Ramos pifió un penalty. Ya estamos acostumbrados a que este inconstante e imprevisible chico crea que sus intereses particulares coinciden con los de la selección, y muchas veces no es así. El penalty debió tirarlo un especialista, no a quien se le antoje en ese momento. Creo que Torres estuvo de acuerdo con esta afirmación, a tenor de su cara antes del lanzamiento.

Iniesta, por su parte, no es David contra Goliat. Se empeñó en meterse por el centro de la defensa y se negó a pasarle a la derecha a Navas algún balón. Navas, casi siempre sin marcaje, constituía un peligro para la defensa brasileña que Iniesta se obcecó en ignorar.

Villa, otro que tampoco ha jugado mucho esta temporada y que no mete goles más que en sueños, fue un "recambio" para el seleccionador, más confiado en la suerte de algún golito que en el éxito de su fallido planteamiento estratégico.

Los brasileños estuvieron muy rápidos, poderosos y ultramotivados, al contrario que los jugadores españoles, que parecían espectros que deambulaban de aquí para allá. A pesar de lo dicho, fueron Iniesta y Navas los únicos que se salvaron de una noche histórica por la mezquina y pobre imagen ofrecida, todo un mazazo al prestigio de la selección. Mañana Brasil venderá muchas más camisetas que España.

Los que estamos ya cansados del estilo de España sólo se lo perdonábamos porque ganaba, pero es que no han metido un sólo gol en los últimos dos partidos, y así es imposible ganar.

Ayer se hizo el ridículo y se ridiculizó nuestro fútbol y al país entero: un equipo especulador, más aparente que efectivo, al que un oponente sin complejos laminó y trituró, con un punto de piedad que evitó una goleada de escándalo.

La excusa del cansancio por la dura semifinal contra Italia se torna falsa cuando vemos la falta de reflejos de Casillas en el primero de los goles, una profecía autocumplida a tenor de los visto en la tanda de penaltys ante Italia, en la que apenas agachó el culo para intentar parar al menos dos de los tres disparos rasos de los italianos.

A continuación incluyo la crónica de El Mundo, muy acertada y coincidente con el sentir de lo que muchos tuvimos que sufrir ayer.

Resultado: Brasil 3, España 0


Enlace






sábado, 29 de junio de 2013

Crítica a Stoker, con Mia Wasikowska

Stoker, un apellido de resonancias aterradoras. Y ese es el apellido de India, la taciturna hija de un arquitecto y una madre bella e insignificante que moran en un caserón apartado y con un precioso jardín de praderas  y gruesos árboles.

Dirigida por Chan-Wook Park y producida por los hermanos Scott (Tony y Ridley).


Cuando el padre de India muere en un accidente de coche, su mundo se viene abajo. Tan unidos estaban ella y su padre, que despierta los feroces celos de su madre. Siempre de caza con su amada hija, las desatenciones a su esposa la llevan a ésta a sentirse despreciada y aislada en el caserón, marchitando poco a poco su sublime belleza.

La irrupción de Charlie durante el funeral es el arranque de la trama. Un inquietante y magnético sujeto que subyuga a madre e hija, provocándoles una excitación sexual de contenido muy diferente.

Charlie es el hermano de Richard y tío de India. Él está siempre presente a la salida del colegio y manifestándole exquisitos cuidados, a pesar de que ella lo odia porque está descaradamente seduciendo a su madre.

Inexplicablemente, el ama de llaves desaparece. También desaparece la tía de Charlie, que quiso prevenir a la madre de India de algo que no alcanzarían aún a sospechar.

Pero poco a poco comienza la seducción de Charlie sobre India, hechizaba y excitada intensamente por el temor que le causa su tío.

Nicole Kidman y Mathew Goode
Un incidente con un chico en el bosque, lleva a India a involucrarse en su muerte. También descubre la cabeza del ama de llaves en un congelador del sótano y ya no alberga ninguna duda sobre las intenciones de Charlie. Éste, sin embargo, prosigue con su seducción, distanciándose de la madre y centrándose en India, su verdadero objeto de deseo desde que ella nació.


Cuando en la casa se decide que deben deshacerse de las pertenencias del fallecido Richard, India descubre que las cartas de Charlie son enviadas desde una institución mental.

Ahora India trata de escapar, y Charlie se lo cuenta todo: cómo mató de niño a su otro hermano y cómo lo ingresaron en el psiquiátrico. También le descubre que él asesinó a Richard porque se negó a acogerlo en su casa.

La atmósfera asfixiante y dominadora creada por el psicopático Charlie embauca a India y la convence para huir a Nueva York. La madre también se ha dado cuenta de la intenciones del monstruo, sin embargo, le dan igual y desea ser amada a toda costa, tal es su miseria afectiva.

Finalmente, Charlie decide ahorcar con un cinturón a la madre después de seducirla  e India resuelve acabar con Charlie de un certero disparo hecho con un formidable rifle de caza mayor.

India abandona el hogar en coche y el sheriff la detiene; ella, ya convertida en un alter ego de Charlie, decide acabar con la vida del sheriff, en un momento en el que alcanza la mayoría de edad y la ansiada libertad.

Este excéntrico y magnífico film del coreano Chan-Wook Park  está pletórico de originalidad, a pesar de ser una trama harto conocida: “pariente psicópata desea una familia feliz y ocupa el lugar del padre”.  Los orígenes cainitas de Charlie aterran de tal modo a Richard, que éste educa a su propia hija en el autocontrol y la demora de la gratificación a través del ejercicio de la caza, ya que sabe de la probable herencia genética del trastorno.

La fotografía y la ambientación musical son suficientes para recrear el ambiente exquisito en el que transcurre la película y hasta lo atroz de los crímenes tiene su lirismo.

Las armas homicidas son, sin embargo, primitivas: una correa vieja de Richard y una piedra, lo que le da un aire de romanticismo decimonónico.

Only Lovers Left Alive 
El retrato del psicópata está excelentemente logrado, como el de su despreocupación (se hace con las gafas de su difunto hermano), su capacidad para seducir y su falta de empatía, con un narcisismo homicida destinado sólo a conseguir lo que desea:  India.

La película ahonda en la excitación de India cuando el muchacho muere mientras está encima de ella, quizá sintiendo su sexo. Por eso después en la ducha se autoerotiza, a pesar de querer a la vez limpiarse de la suciedad del asesinato y del intento de asalto sexual del chico víctima.


También Charlie se excita con la idea de la muerte, pues seduciendo a la madre le da un continuismo a la excitación con la idea de matar.

La visión desde el ojo de India nos transporta a sus sentimientos, primariamente casi autistas y después abiertamente homicidas. Así lo han querido director y guionista, con una protagonista casi oriental en sus rasgos y de enigmática tez pálida.

El territorio de la bestia
India, atrapada por su genética, protegida infructuosamente por su padre y con una madre débil e inoperante, se despierta feroz en su liberación cuando llega la mayoría de edad, alzada en unos tacones que la convierten en dueña de su destino … y así comenzar una nueva vida.

Magníficas la interpretaciones de las australianas Mia Wasikowska y Nicole Kidman, en un papel que me recuerda al de Los Otros. Matthew Goode está bien y creíble en su psicopático papel, todo un reto para cualquier actor. En definitiva, fantástica película -sólo para adultos formados- y una verdadera lección de fotografía y creatividad, donde hasta los títulos de crédito se mueven al revés.



Alicia en el País de las Maravillas
Mia Wasikowska protagonizó Alicia en el País de las Maravillas, de Tim Burton, una tarjeta de presentación que nos dice bien a las claras por dónde va esta actriz. El terror tampoco le es ajeno, pues también estuvo en el reparto de El territorio de la bestia (2007), un film australiano con cocodrilo, y ha trabajado en Only Lovers Left Alive, a las órdenes del underground Jim Jarmusch, un romance de vampiros de crítica dispar.





Página oficial de la película Stoker












miércoles, 26 de junio de 2013

Metro de Madrid, la mejor sauna del Mundo

Los vagones de la Línea 5, una sauna en forma de lata de sardinas

Los vagones de la Línea 5 no son los más modernos del metro de Madrid, ni los más confortables, pero tampoco los más adecuados para poder cubrir las necesidades de las personas que van a trabajar a diario con esa línea, una verdadera tortura por los retrasos a hora punta, su excesivo intervalo de paso, la estrechez de sus vagones y un problema congénito y crónico de climatización, que hace que muchos nos acordemos constantemente de la mierda de servicio que presta Metro de Madrid; y es que llegar estresado y sudando como un pollo no es la mejor manera de empezar el día.


El Metro de Madrid, una evaluación de un usuario avanzado